Sonntag morgens in Deutschland. Eine Aral-Tankstelle im Frühnebel. In Restalkohol konservierte Jammergestalten schlurfen durch die Phalanx der Zapfsäulen dem Verkaufsraum entgegen. Flüchtige Griffe ins Gemächte, um die Schwanzlage dem ungewohnten Beinkleid aus schlabbriger Ballonseide anzupassen. Ein krachender Furz scheppert unters Hallendach der Tankanlage, bevor sein Verlautbarungsorgan den Aral-Store betritt. Schwenk nach links zu den Gazetten mit dem Weiberfleisch. Erneuter Griff ins Gelege, nochmalige überprüfung der korrekten Planlage, weiter zum Kühlregal: zwei Dosen Jim Beam-Cola, 'ne Flasche Schaumwein für Inge, Red-Bull-Joghurt für die Kinder. An der Kasse stehen zwanzig Leute, keiner hat getankt, alle wollen Brötchen kaufen. Scheiße! Heimlich wird hinterm Hundefutterregal die erste Dose Jim Beam gezischt, das leere Blechkleid zwischen dem Köterfraß deponiert. Endlich läßt das Zittern nach. Im Magen bildet sich unterdessen das Anhydrid der Kohlensäure, strebt dem Ausgang entgegen, versetzt dabei das Gaumensegel in Schwingungen und detoniert mit lautem Getöse im Luftraum über den Regalen. Langsam sinkt eine Aerosolwolke aus zerstäubter Cola und verwesten Erdnußflocken vom Vorabend herab und bildet einen glitschigen Film auf den Chappypackungen. Sße, immer noch zwölf Leute an der Kasse. Zurück zum Tittenregal? Ach, Scheiß-Titten. Zwei Käsesticks mit Tabasco-Geschmack, 'ne Minisalami und dazu 'ne eingeschweißte Bulette sind verschwunden. Selber schuld, wenn die nich mehr Leute einstellen. Die letzte John Players Medium findet ihren Platz zwischen den aufgesprungenen Lippen, das gute alte Zippo verrichtet seine Arbeit. »Halt, hier dürfen Sie aber nicht rauchen!«
»Fresse!« denkt der Mann mit den Kraterlippen, drückt aber dennoch die kaum angerauchte Players in den Bulettenresten aus und wirft beides zusammen ins Kühlregal. Nur noch drei Leute an der Kasse, einmal zweimal Mehrkorn und ein Jogger Baguette, danach fünfmal normal und zwei Käsestangen, und schließlich zehn Sesam und ein Nutella-Croissant. Kurz nachdem sein saurer Atem die Kassiererin erreicht hat, ist auch der Mann an der Kasse angekommen, stellt Sekt und Red-Bull-Joghurt auf die Theke, greift noch mal sicherheitshalber in den Schritt und gibt seine Bestellung auf: Vier Packungen Players, sechs Kleine Feiglinge, die Bild, die Sport-Bild, die Auto-Bild, die Bild der Frau, die Bild und Hund, und was kostet die Plüschratte da, die immer piept, wenn man vorbeilatscht? Macht zusammen 85 Mark 40. Der Mann zahlt und geht nach draußen. Sße, die Brötchen vergessen! »Egal, geh' ich eben nich nach Hause, wart' ich, bis die Kumpels kommen zum Frühschoppen!« Sprach's und drehte den ersten Kleinen Feigling auf.
Sonntag morgens in Deutschland.